A postcard from England

Les dernières semaines - les derniers mois - ont été accordéonesques, je crois.
C'était un mélange de quelques charrettes et de beaucoup de siestes, de grosses retrouvailles et de succession d'aux revoirs, de petits exploits orageux et de gros accomplissements plus ou moins personnels - le cap des mille bornes, une coupe du monde conscientisée ou un papier officiellement froissé comme passeport vers d'autres univers, entre autres.
Il y a eu aussi les sauts dans la mer et les festins au bord du monde, la routine cérémonieuse et les déroutes silencieuses, ces petits cafés inopinés du matin et ces longues conversations sous la lune, le retours aux paysages connus et les détours par des chemins audacieux.

Ça faisait un moment que je n'avais pas passé l'été à Marseille. Cette année, pas de folies et pas d'ailleurs, seulement le souvenir des aventures de l'été dernier : la chaleur et le goût de la Crète, les cafés frappés et les siestes en hamac, parce que cafés frappés et siestes au 16ème. On sort les stores bleus pour se retrouver comme sur un bateau où on vient de passer le cap des 3 ans de navigation, le regard à l'horizon à chaque fois que les couleurs et les lumières et la forme des nuages et la lune nous happent - c'est-à-dire, assez souvent. On se réfugie de la chaleur et de la moiteur du dehors, et puis on tombe dans des failles spatio-temporelles de jardin et de bouquins qui débouchent un premier août avec mille choses dans les tuyaux et du gros suspense avant la rentrée.

Mille ans que je n'ai pas raconté ma vie ici. J'apprivoise doucement mes phobies d'oublier mais je crois bien que j'aime toujours cet endroit poussiéreux que personne ne vient déranger. C'est juste, comme d'habitude,  l'idée de ne pas réussir à trouver les mots justes mélangée à celle qu'il y a trop peu de temps pour faire toutes les choses que l'on voudrait faire, mélangées à l'enchaînade des aventures 2018 qui font que, voilà, ça faisait bien mille ans.

Mille ans donc depuis la dernière fois, et puis je me retrouve parachutée loin du 16ème et de la mer pour quelques semaines à la jungle urbaine. Je découvre la coolitude de Paname au printemps, d'un écran aussi gros que mes roues de vélo, des retrouvailles avec tout ce monde déjà exporté, de situations inespérément magiques. Malgré tout ça, on est toujours sur un rollercoaster de haut niveau - je plane à mille puis je rasemotte, en boucle, inlassablement. J'ai peur que mes arbres meurent et j'ai peur de quitter ma navette spatiale pour de vrai, j'ai peur de passer à tout autre chose et j'ai peur que tout ça ne soit qu'une excuse - comme à l'habitude, le flow - pour ne pas décider d'autre chose, pour laisser filer les gens, les visages et les moments.

Les jours défilent à une vitesse monstre - c'est déjà février ! - et en même temps ils se déroulent parfois aussi trop lentement pour mes neurones tout excités par la caféine, les Dragibus noirs et les néons au plafond. Mon corps est semi-malade depuis un mois déjà, comme si l'entrée dans la nouvelle année s'avérait compliquée. J'espère en vrai qu'il s'agit plutôt d'une sortie difficile, avant des nouvelles lunes vers un ailleurs où on aurait des paillettes dans les cheveux et des étoiles dans les yeux.

Comme d'habitude je me suis préparée pour la retraite de fin d'année, quand on ne compte plus les jours, qu'on mange beaucoup trop et qu'en dehors du marathon gastronomique, la vie se résume à regarder des films, lire des bouquins ou jouer aux dutch avec ses frangins. J'ai emporté mes aiguilles et une pelote, une montagne de dvd pour pallier à une culture ciné proche du néant et un argentique pour les retrouvailles avec l'océan. Le flot s'est arrêté, c'est une petite parenthèse hors du temps avant de reprendre le cours des choses.

Les journées raccourcissent à une vitesse vertigineuse.

Heureusement qu'elles sont encore plus que belles par le sud, que c'est toujours ok de manger assis dans l'herbe et de regarder le ciel allongée pour 7 minutes 30,  que les retours se font à la lumière rose fluo, que dans ma chambre c'est toujours le big summer, mais que ça y est la saison des raclettes est lancée, que celle des soupes aussi, que le bonnet est sorti depuis un moment et que je peux porter des pulls de mamie et des chaussettes de toutes les couleurs.

Après un mois d'août marqué du spleen post-vacances, sans tomber dans la mollesse extrême puisqu'il a fallu reprendre le cours des affaires marseillaises, après un mois de septembre fait d'accomplissements de presque adulte, après du suspense et de l'attente, du bullshit job et de l'évasion au soleil, des plongeons dans la mer et des vagues à l'océan, du thé à la menthe et des overdoses de gâteaux arabes, de la revoyure de la chiale et des rencontres à se retrouver coincés dehors sur un des mille toits-terrasse d'une médina salée, des retrouvailles géographiques si tant cooles à se dire qu'on devient peut-être un peu vieux, des paillettes et de la Rolls Royce, des regrets et du fomo, après tout ça, on dirait bien qu'on est déjà repartis pour un quotidien plus cadencé, au vélo et au tup, à compter le temps en week-ends et à remercier l'univers pour l'invention des machines à café. 

J'ai mille clichés qui attendent de se révéler, ça attendra peut-être assez longtemps pour faire des vieux souvenirs, pour l'instant j'ai ces bleus-là dans la tête et je procrastine sur le reste.

Retour à Marseille après un mois presque et demie d'aventure et de vie sauvage, pieds nus et cheveux emmêlés. Comme d'habitude, je réapprivoise doucement le 16ème en essayant de ne pas oublier ces 6 semaines d'intense folie. 

On roulait la porte ouverte, ou bien entassés à l'arrière du pick-up ; c'était la chaleur et le soleil, la baignade dans des gorges de papillon et dans des bleus trop bleus, les overdoses de pastèque de raki et de moussaka. On retrouvait le rythme lent des journées là-haut, les levers de soleil et les clairs de lune à n'en pas dormir, le chant des grillons pour seul écho aux grands espaces, les douches au vent et les siestes suspendues dans le temps, ces rencontres magiques et les souvenirs à l'odeur de sauge et de romarin, à jouer les enfants sauvages entre les étoiles et l'immensité des horizons. 

Et puis, le retour en solitaire, avec ce vélo vert comme compagnon d'aventure : les kilomètres avalés avant la prochaine étape, les quêtes infinies à la frontale avant de pouvoir dormir, les nuits dehors à esquiver les moustiques, les montées à dégouliner de toute la sueur du monde et les descentes de dingue au milieu de rien, les départs au petit matin et les cafés avec ces inconnus de Ljubjana, de Firenze ou Lucca, la crasse niveau 3000 et la dégaine du voyage ultra-léger, à se délester du superflu, presque trop, les ciao et les pouces en l'air sur la route, la liberté de rouler entre l'Emilie-Romagne et la Toscane comme ça, parce que, la vie hors ligne et hors les murs, les villes bike-friendly et les villes italiennes toutes trop belles, les balades à 4h du matin et les contrôleurs de train stupides, les gelati, les trains bondés, les trains gelés, les trains de nuit avec 5 contrôles tickets et 3 contrôles passeport, les trains regionale, les trains d'avant-guerre et les trains internationaux, pour prendre le temps, en traversant l'espace, de revenir à soi.

Je suis rentrée des Amériques.

J'ai clôturé ce mois de folles aventures au goût de gingembre confit, à fabriquer nos souvenirs les pouces levés et les yeux grand ouverts.

Déjà une semaine que j'ai troqué les bagels au cream cheese et les pieds dans la neige pour le réconfort des bols de riz et de la mer si tant bleue ; j'ai quitté l'endroit des ricochets entre les glaçons et du vélo entre des buildings de 50 étages pour retrouver la corniche et la canicule marseillaises, changé les brouettes de fumier de cheval et le silence de l'immensité d'un fjord, les espoirs retrouvés au milieu de bretelles d'autoroute et les nuits en tente sous la pluie pour la pleine lune et les levers de soleil urbains, les plantes et les couleurs de l'été ici.

Eventuellement, mon corps a eu du mal à retrouver le bon fuseau horaire. Aussi, il y a eu un petit bike crash, histoire de marquer le coup du retour à la jungle urbaine. Et puis on dirait que c'est bientôt reparti déjà, histoire - comme en vélo - de ne pas perdre l'équilibre.