Mille ans que je n'ai pas raconté ma vie ici. J'apprivoise doucement mes phobies d'oublier mais je crois bien que j'aime toujours cet endroit poussiéreux que personne ne vient déranger. C'est juste, comme d'habitude, l'idée de ne pas réussir à trouver les mots justes mélangée à celle qu'il y a trop peu de temps pour faire toutes les choses que l'on voudrait faire, mélangées à l'enchaînade des aventures 2018 qui font que, voilà, ça faisait bien mille ans.
Mille ans donc depuis la dernière fois, et puis je me retrouve parachutée loin du 16ème et de la mer pour quelques semaines à la jungle urbaine. Je découvre la coolitude de Paname au printemps, d'un écran aussi gros que mes roues de vélo, des retrouvailles avec tout ce monde déjà exporté, de situations inespérément magiques. Malgré tout ça, on est toujours sur un rollercoaster de haut niveau - je plane à mille puis je rasemotte, en boucle, inlassablement. J'ai peur que mes arbres meurent et j'ai peur de quitter ma navette spatiale pour de vrai, j'ai peur de passer à tout autre chose et j'ai peur que tout ça ne soit qu'une excuse - comme à l'habitude, le flow - pour ne pas décider d'autre chose, pour laisser filer les gens, les visages et les moments.