Ecrire ici je trouve ça chouette, parce que c'est un peu un carré VIP (mais en plus sympa), je veux dire qu'il n'y a pas n'importe qui (dédicace, toi).
Ça serait un coin de jardin (secret, mais avec la porte ouverte tu vois) où il y a des cookies au pépites de chocolat et de la home-made lemonade (citron vert) et où on peut marcher pieds nus dans l'herbe (cela va de soi).
(Ok, bon, il y a peut-être dans cette belle image un peu de réaction au temps pourri qu'il y a en ce moment chez moi.)
Ça fait aussi partie des choses qui te font bouger, parce que sinon on serait tous en pyjama intellectuel à vivre sans penser, à penser sans exprimer. De la contrainte positive, un truc du genre. Ça sort pas tout seul, mais à la fin tu es content. Comme après avoir pédalé comme une dératée sur les routes du Connemara -plus topographique tu meurs, sous la pluie -limite nuit, avec ton sac à dos, tes poumons que tu craches et un poncho de gamin jaune poussin pour pas te faire écraser. Comme après ce changement de paradigme nuit / nuit (trop) courte parce que c'est le deal, ou glandage / défonce au boulot, parce que c'est le deal aussi.
Et c'est finalement comme une boîte où tu ranges toutes les cartes postales que tu reçois (sauf que là, c'est toi qui les envoie en fait), et que tu réouvres au milieu d'un gros ménage de printemps (ça arrive aussi pendant les autres saisons). Madeleine de Proust, totem inceptionique, grenier de pensées, encyclopédie en plusieurs tomes de souvenirs que j'aime bien avoir pas trop loin.
