Il a neigé la semaine dernière. D'habitude, à cette période de l'année, j'ai les cheveux salés et les yeux brillants de la mer ; d'habitude, on raille les décorations de Noël et les chalets en bois qui apparaissent trop tôt dans nos vies de soleil et de douceur automnale. Cette année, il fait moins mille degrés déjà, et en l'espace de dix jours on est passé du côté des plans tartiflette improvisés, des dimanches au coin du feu et des matins à rester sous la couette, les yeux endormis et le cerveau à moitié encore emmêlé dans les rêves, les souvenirs d'ailleurs, les possibles d'hier, les flous pour demain.
Les diasporas se font cycliques, on dirait. Et puis, doucement on se refait, on se retrouve, on se reconnaît, malgré - ou peut-être grâce à - la délicate sincérité qui accompagne les relations distendues.
Et toujours l'aventure continue puisque dans moins d'une demi-lune il sera l'heure de retrouver la liberté des nouveaux horizons.