Le temps s'étire presque, les choses se figent peu à peu dans une espèce de climax assez déconcertant.

Les week-ends sont faits de pique-nique et de siestes au soleil, de balade champi au succès mitigé, de petites retraites cinématographiques quand c'est l'orage et de jardinage dans le vent du 16ème ;  au fur et à mesure que l'aube retarde les jours commencent vaguement à se ressembler et tu t'habitues à la dureté des nuits comme si c'était devenu normal.

Ce qui te fait te demander entre deux feuilles de mesclun d'automne si la retrouvaille a plus de valeur que la trouvaille, si l'évidence comme l'aventure sont des concepts trop foireux pour s'y attacher.