Le passage à l'heure d'hiver marque l'entrée précipitée dans une ère un peu comme décalée par rapport aux activités du moment - genre, aller se baigner à la mer ou bien se lever aux aurores. 

Je m'exerce à fixer les souvenirs de ces journées plus ou moins denses, parce que j'ai peur d'oublier ce que j'ai fait, ou parce que je veux me rappeler de ces sensations et de ces détails, des couleurs du matin trop tôt et des coups de pinceau dans le ciel, de l'odeur du chantier d'un gâteau au chocolat dans la cuisine étroite, de ces repas à l'envolée autour d'une table sans coin, du génial d'être une coloc aux pieds noirs et du besoin parfois vital de respirer l'air frais de la nuit. 

C'est un peu comme si ces choses-là constituaient le sel fou de la vie, comme si elles nous permettaient de prendre le temps de penser à ces choses-ci, essentielles ; c'est comme si elles marquaient l'entrée presque magique dans d'insaisissables moments de vrai.