Dans trois jours je rejoins la côte ouest ; je laisse le jardin du 16e et ses courants d'air pour retrouver le plancher des vaches. 

Ce qu'il y a de bien au fait de devoir - encore une fois - faire le tri, c'est que ça pose aussi ces questions importantes, de ce qui est important pour toi, ce qui t'est essentiel, indispensable, ce que tu considère futile ou ou bien inutile. 

On reprend goût aux choses simples, un peu comme des petits vieux : le miam d'un tiramisu de fou ou d'un mousseux de la loose, les mille couleurs du coucher de soleil à chaque fois différent, les fleurs de piment thaï et les multiples dynasties de Basile.

Le quotidien devient une petite aventure où tu as peur de prendre des coups de lune, et ou ton coeur tout mou devient trop fragile pour exister sans la cuisine des gens autour de toi. Il te paraît maintenant impossible de vivre sans apprendre à mieux connaître leurs raisonnements, leurs caractères et leurs drôlitudes ; de survivre sans sentir leur présence juste.